Мотыльки

Обжигаясь — ищем одиночества
Души опалённые храня
Но теплом любви согреться хочется
И летим опять на свет огня.
Игорь Дунин

В один из летних вечеров, сидя с другом у догорающего мангала, мы наблюдали за слетающимися к свету огня мотыльками, потягивая ароматный коньяк. После того как очередной насекомыш не вписался в пределы посадочной полосы и, разбрасывая обгоревшие плоскости, загремел по плитке двора, мой друг спросил: «Зачем они это делают?»
— Ну, понятно про этих, — перевёл он взгляд на мошкару, в исступлении разбивающую лбы о стекло фонаря, — свет, всё такое, мозгов нету… А эти? Ведь огонь. Летят, пока крылья не обгорят. Идиоты.
Он задумчиво отхлебнул из бокала.
— А чем мы умнее их? Сколько жизнь учит, предупреждает, а всё без толку. Понапридумывали отмазок, оправданий и прём не задумываясь о знаках, пока лбом о стекло не вляпаешься или совсем не сгоришь.
— Вот ты, почему ты так быстро свинтил из любимого города? – перевёл он стрелки на меня. — Ну да, мама заболела, дом достраивать надо было… А не думал ты, что смог прочесть знаки, которые увидел и сделал правильные выводы… или неправильные? — добавил он, разглядывая меня задумчиво.
— Вот помнишь, полоса у меня пошла в 90-х? — продолжал он. Работы море, всё получалось, и знаки… Познакомился с Клавой — красотка, мечта… Решили прокатиться, первая, так сказать, прогулка. На последнем светофоре на выезде из города мою тачку стоящую бьёт ЗиЛ, тихонько, как подзатыльник, только стопарь разбил. Естественно не поехали никуда. Пока то да сё, не до свидания стало. Знак? Совпадение…
Потом собрались-таки, поехали на озеро, тока из машины вышел — сразу заплохело, она по кромке воды бегает, зовёт, глаза озорные… А я как будто под плитой каменной, ни рукой, ни ногой двинуть не могу, еле до дома доехал, думал сдохну по дороге. А на следующий день снова как огурчик — не знак? Снова совпадение? Ну ты, блин.
А потом? Зимой закрутилось уже всё, завертелось давно. Приспичило ей в церковь со мной сходить. Не хотел я, аж упирался. Что за блажь? Я женатый, можно сказать, прожжённый грешник, и с ней в церковь? Вот пойми этих баб. Пошли, отобьёшься разве? Церквушка такая уютная, вокруг берёзы растут. Зашли, она суетится, свечки какие-то ставит, а мне неуютно, как будто я варенье ворую на глазах у мамы. Наконец пошли назад. Выходим. Мороз за 30 был, а с берёз во дворе церкви капель, да обильная такая. Я в шоке был. Побыстрее ноги оттуда сделали. Сколько слез потом было, всегда эти берёзы вспоминал. Думал, как мне идиоту ещё сказать надо было? Прямым текстом? Ага, скажи ещё природная аномалия.
Я долил другу коньяку, он отпил, глядя на летние звёзды, помолчал.
— А помнишь Гулю? Там тоже знаков море было, но смешных каких-то. Только познакомились, поехал я ей город показать с сопки. Вид сверху, так сказать. Была у нас сопка из камня и щебня, удобная площадка такая, к ней удобная дорога, весь город как на ладони. Заехали. Постояли, посмотрели. Приняли решение, едем к ней. Сели в машину – буксует. На камнях! И так, и так – никак. Выхожу, задние колёса на треть в щебень ушли. Достал сапёрную лопатку, давай откапывать. Кто копал, тот знает, как горную породу без лома рыть. Через полчаса расширил и кое-как выехал. Но на руке такой мозоль получился, на всю ладонь, что ни о каких визитах в гости и речи быть не могло. То на реку поехали, вокруг машины стоят, она говорит — до пяти вернуться надо, муж с работы придёт. Все уехали, а меня две машины на тросах вытащить не могли, пришлось трактор искать. Блин, всего и не расскажешь. То в другой город поехали и куда бы ни сворачивали, попадали на одну и ту же площадь с гаишником. На пятый раз он остановил нас, стал вымогать, я полез в бутылку, и снова всё сорвалось.
Много всякого было. Что-то вспоминаю со смехом, что-то с удовольствием, но те берёзы во дворе церкви всегда с ужасом.
Так скажи мне, дружище, знаки это или судьба такая у бабочки — лезть в огонь, не обращая внимания на стекло фонаря, на жар от огня и треск горящих крыльев?
— Нашёл кого спрашивать… – попытался изобразить я улыбку обожжёнными губами на обгоревшем лице.

4

Автор публикации

не в сети 2 года

Вор4ун

462

Будущее — вкус не портит мне, мне дрожать за будущее лень; думать каждый день о черном дне - значит делать черным каждый день.(С)

Комментарии: 274Публикации: 90Регистрация: 09-01-2017
Данные:
Опубликовано: Вор4ун от

5 комментариев до сих пор:

  1. Я представила себя мотыльком… Точнее вспомнила свои ощущения с последнего своего полёта. Потрогать огонь, обжечься, поджечь собой кого-то — всё это грешно, противоречит инстинкту самосохранения, порой очень больно. Но что хорошего в дали от огня? Темнота и холод.
    Обгоревшие крылья — пропуск в Ад, а может и нет.

    1
  2. Rada:

    Сила человеческого Желания обычно легко обходит все эти «знаки» судьбы. Значит, Желания было маловато :)))

    2
  3. Другу, значит, подливал, и исповедь слушал, а сам так ничего и не рассказал… Коварненько)

    1

Добавить комментарий

Войти с помощью: